Вдоль расположи я стих,
Боком, поперек, зигзагом, -
Все равно ведь я не псих,
Просто на бумагу загнан.
Белым сделай я его,
Черным, красным иль бардовым,-
Все равно я ничего
Не скажу, что было б новым.
А влечет не стиль, не новь,
Не размер или объемы,
Просто вечная любовь
На бумагу льется снова.
© Геннадий Аминов